Un señor de librea, con gorra de plato y con impresionantes galones dorados en la bocamanga, con ademanes exquisitos me recibió en la entrada de Ibiza 2.

-¿Vive aquí Doña Clementina Gracia de Ribadeneira?
-Si señor, -¿de parte de quién, por favor?
-Gustav Sinclair; aunque ella no me conoce, tengo en mi poder un documento histórico que creo que le pertenece, si es la persona que estoy buscando. Un momento, permítame.

Desde el despacho de la conserjería pulsó una especie de interfono. Mientras hablaba por él, me fijé en la lujosa escalera con la alfombra roja con los soportes dorados como los pomos perfectamente bruñidos del pasamanos.

Una joven me abrió la puerta de la casa, -hola, soy Elvira, pasa y siéntate, enseguida viene mi madre-.

Una señora de porte elegante, de gesto agradable y ademanes serenos me extendió su mano.
-Usted dirá, señor Sinclair-.
-Ante todo quisiera saber si usted es descendiente de Francisco Gracia de Ribadeneira, marino que estuvo embarcado en la Goleta argentina Manuelita-.
-Si claro, era mi abuelo, y fue asaltado por unos piratas cerca de Jamaica-.
-Entonces, esto le pertenece. Y le entregué la carta que su abuelo envió al Presidente del Gobierno O`Donnell.

Me miró extrañada y fijó la mirada en aquellos papeles amarillentos.
Levantó la vista, e interrogándome con aquellos ojos azules, acuosos, a punto de brotar la lágrima, con voz temblorosa me dijo:
-¿Por qué arte de magia ha llegado esto hasta usted?-.
-Por casualidad señora, estaba ojeando un libro en la Biblioteca y cayeron al suelo estos papeles, puestos allí entre sus hojas por algún desconocido, y permítame que le diga que ha sido una auténtica odisea dar con su paradero. Hasta me arrestaron por espía-.

-¡Cuántas veces nos contó mi abuelo la historia de esa legendaria carta!-. Siempre sostuvo que nunca llegó al poder del primer ministro, algún lacayo le retuvo un tiempo, y luego por miedo la escondió en ese libro que usted comenta.
Elvira que oyó las exclamaciones de su madre entró en el recibidor y se sentó junto a ella, acariciándole el brazo consolándola.- Este señor estará deseando saber la historia del abuelo. ¡Cuéntala, cuéntala!
-Mi abuelo Francisco, enterró el cofre en aquella cueva de Benzú; pero antes se guardó entre sus ropas las que pudo disimular. Como él decía, tuvo a una única testigo, una dama dormida allá en lo alto de un cerro.

Un anillo de oro con diamantes fue el pago a un guardia para que le ayudara a huir. Una barca con dos marineros le esperaron en las playas de San Amaro, y llegaron sin novedad a Gibraltar. Nunca más volvió a Ceuta por miedo a que lo cogieran otra vez, así que el tesoro, si no lo ha encontrado nadie aún, allí debe seguir enterrado. Cuando murió mi marido, mi hija y yo estuvimos en esa playa, entramos y reconocimos las cuevas que contaba mi abuelo, por supuesto que no buscamos el famoso cofre.

Benzú y al fondo La Mujer Muerta o La Mujer Dormida, según gustos

Logró sacar una fortuna por aquellas joyas, dinero que invirtió en varios negocios, haciendo que sus rentas se multiplicaran año tras año. Se casó con la abuela Elvira en 1870, una señorita de la alta sociedad madrileña. Tuvieron cinco hijos, todos varones, Francisco, Senén, Andrés, Luis y Rafael; yo soy hija del menor, Rafael, y esta es mi hija, que se llama como su bisabuela-.

Al decir esto último se dio cuenta, que estaba abstraído mirando a su hija, que era preciosa, con su pelo recogido en una cola de caballo que revoloteaba con viveza a cada movimiento de su cabeza. Ella esquivó la mirada un poco ruborizada. Con decisión me cogió de la mano y me llevó al salón para que viera el retrato al óleo de su bisabuelo, un señor de grandes patillas, de mirada penetrante, apoyadas las manos en un bastón con empuñadura de cabeza de perro en marfil, que en nada recordaba a aquél joven aventurero envuelto en historias de piratas.
Los días siguientes me los pasaba en casa de Doña Clementina, o saliendo con Elvira al cine, o de paseo. El amor surgió como la llama flameante que busca las alturas en busca del oxígeno.

Paseando agarrados por la Glorieta de Quevedo, abrazados fuertemente para quitarnos el frío, le comenté que deberíamos ir a Ceuta a buscar el tesoro que dejó su bisabuelo, rodeándome con sus brazos me dijo: -Yo ya he encontrado mi tesoro-.

E P I L O G O.-

En el verano de 1963, mi tío, Ramón Ruiz de Somavía, me pidió que le acompañara al mercado central de Ceuta, antes pasamos por el despacho del Administrador General de las Plazas de Soberanía de Ceuta y Melilla, General Carvajal, en la Plaza de los Reyes, que era íntimo amigo suyo. Yo me quedé esperando en la antesala, ojeando las páginas con fotografías del ABC.

Como no cerraron bien la puerta, pude ver sentados alrededor de la mesa a mi tío, el General y Gustav Sinclair, por aquél entonces encargado del Consulado Británico en Ceuta. Esta es la historia que contó el inglés y yo transcribo muy gustoso aquí.

T H E    E N D.

Santi.

Mientras sorbíamos nuestros cafés, diseñamos un plan de trabajo. Podríamos ir al Director General de Seguridad, tienen una relación de todos nosotros muy completa; pero habría que dar tantas explicaciones. Lo primero es buscar en el archivo general.

Después de estar tres horas buscando, por fin dimos con un apellido Gracia de Ribadeneira, una señora que vive aquí en Madrid, en la calle de Ibiza, número dos, de nombre Clementina. Nacida en mil novecientos seis. Los saltos y los gritos de alegría retumbaron en los umbríos pasillos del Ministerio, tres hombres que pasaban en ese momento se volvieron intrigados, uno de ellos, un señor de unos setenta años, con el pelo completamente blanco, con cara de pocos amigos asomándose por la puerta nos increpó: -¿que hacen ustedes aquí con ese alboroto?-, los dos hombres que le acompañaban se introdujeron en la habitación, vigilando nuestros movimientos.
-Nada, que hemos solucionado un problema y lo estamos celebrando-, y siguieron su camino.

-¡Ahí va, Don Camilo!-, dijo mi amigo.
-¿Y quién es Don Camilo?,- Es el todopoderoso y el terrorífico para muchos españoles Ministro de la Gobernación, Camilo Alonso Vega.
-¿Que nos puede pasar?, -se puede esperar cualquier cosa-, ¡bah!, no estamos haciendo nada malo.

Bien, me voy, tal vez vaya a visitar a esa señora esta misma noche, y poder esclarecer el asunto del manuscrito.

Me despedí de mi amigo dándole las gracias por el favor, y la llegar al final del pasillo, me volví para decirle adiós con la mano, cuándo me salieron al paso los dos hombres que anteriormente habían entrado en la sala de los archivos.

-Tiene que acompañarnos, el Sr. Ministro le quiere hacer algunas preguntas-.
-Vd. entra y sale de la Embajada británica como si fuera su casa, y ahora le ven aquí, buscando no se qué en nuestros archivos,- ¿no tiene nada que decir?, -me preguntó aquél siniestro personaje, cuyo único mérito para estar en su poltrona consistía en haber matado mas españoles decentes que nadie en la guerra civil, por eso su caudillo le premió con el ascenso a Capitán General y lo mantuvo de ministro hasta que se aburrió de encarcelar a verdaderos demócratas.
Me temblaban las piernas, el color de mi cara, normalmente sonrosado notaba como se me empalidecía y un sudor frío me corría por la frente.

Edificio de la Comunidad de Madrid, antigua sede de la Dirección General de Seguridad franquista

No me dejó hablar, dio la orden para que me llevaran a la Dirección General y me interrogaran hasta que solucionaran este espinoso asunto.
En una lóbrega mazmorra medieval, con un camastro y una andrajosa manta, incomunicado, sin saber de que me acusaban, pasé aquella primera noche en la DGS. Qué impotencia sentí, no poder llamar a mi casa, que estarían preocupados por mi paradero.
Me acusaban de espionaje. No quise decir nada sobre el manuscrito encontrado en la Biblioteca, tan solo dije que buscaba el paradero de un pariente, por eso acudí a mi amigo. -A tu amigo también los hemos cazado y está en la celda contigua, seguro que cantará muy pronto.
Tres días me tuvieron haciéndome absurdas preguntas. Mis padres como locos buscándome por todo Madrid. Supieron de mi paradero por alguien del Ministerio que llamó a la familia de mi amigo el funcionario. Al fin pude ver a mis padres, pero de salir nada de nada. Se dio parte a la Embajada Británica y enviaron el siguiente comunicado:
“Sr. Ministro de Gobernación: Deje libre inmediatamente a ese muchacho, que es absolutamente  inocente de cualquier cargo que se le impute, si no quiere vd. que se convierta este asunto en un conflicto diplomático”.

Nos pusieron a lo dos en libertad sin más preámbulos.
A los pocos días, una vez repuesto del susto, retomé la decisión de buscar parientes de Gracia de Ribadeneira, y como la primera encontrada fue Doña Clementina, hacia su casa me dirigí.

CONTINUARÁ…

Santi.

Lo primero que pensé al terminar de leer, fue la manera de comprobar la autenticidad de aquel importante manuscrito. Con disimulo lo guarde en mi cartera, y con paso decidido me dirigí a la Embajada Británica.

Sir George Labouchere me recibió muy cariñosa y amablemente. Hacía pocas fechas que asumió el cargo de Embajador; era amigo íntimo de mi padre. Después de leer el insólito documento, me dijo: aunque parece auténtico, se suelen gastar este tipo de bromas entre aburridos estudiantes, de todas formas lo vamos a analizar detenidamente, el agregado naval es un gran historiador y le apasionan estos temas.

Me fui caminado a mi casa, no estaba muy lejos. Por el camino pensaba en aquel pobre desgraciado, qué habría sido de él, con aquella fortuna allí enterrada y pasando calamidades postrado en una lúgubre celda, sería como ser preso por dos veces al mismo tiempo, qué ansias de huir, de escalar los altos muros de su prisión, podría hacer tantas cosas, paliar tantos sufrimientos. Cada día que pasaba allí dentro era un día menos de felicidad para mucha gente.

El tiempo transcurría plácidamente, estudiando, paseando con mis hermanas pequeñas por el retiro o llevándolas a remar por el lago. Madrid era una delicia en la primavera de 1960.

Museo del Prado, Madrid (foto de wikimedia.org)

Éramos una familia inglesa, perfectamente integrados en la sociedad española. Por necesidades del trabajo de mi padre, residíamos en la capital de España, después de haber pasado nuestra niñez en Sevilla. Nos gustaba visitar los museos, el del Prado, el Naval. Acudíamos puntualmente a los estrenos teatrales, al Maria Guerrero, al Bellas Artes o al Español.

Por medio de mi padre, Sir George mandó recado para que acudiera a su despacho, pues tenía novedades respecto al asunto del preso del Hacho.

Al día siguiente me recibió con su amabilidad característica y me entregó un sobre con la documentación. Allí mismo, de pié, revisé impaciente todos los documentos, le agradecí al Embajador las molestias y me dispuse a leerlos tranquilamente en la Biblioteca.
No se encontró ningún documento que certificara el asalto del Manuelita por el Gloria de Terranova; pero sí había constancia en el Almirantazgo del abordaje del bergantín por la nao española y de la desaparición en aguas del Golfo de Cádiz de toda la tripulación. Respecto al cofre con las joyas, nada se dice. Se cree que pueda ser una pequeña parte del fabuloso tesoro que no pudieron llevarse consigo las huestes de Boabdil y enterraron en los aledaños de la Alhambra, esperando un ansiado regreso. Se cree que en el siglo XVI fue desenterrado y repartido el botín entre mucha gente de Granada, ese cofre bien pudo quedar en poder de algún cabecilla del expolio, y se desconoce el motivo por el que viajaba a Cuba y mucho menos por qué lo sabía el jefe de los corsarios. Tampoco se sabe si continuará enterrado en la playa de Ceuta o si alguien lo encontró.
En relación a Francisco Gracia de Ribadeneira, se sabe que desapareció misteriosamente del penal del Hacho a los pocos meses de ingresar en él, no hay datos de su liberación o huida (si la hubo), ni de su fallecimiento. Posiblemente muriera de alguna epidemia, cosa corriente en aquella época. Tal vez su nombre quedara anotado en algún registro poco cuidadoso y se perdió con el paso de los años.
Recogí los papeles y me fui a mi casa. Tenía el firme propósito de encontrar el rastro de Francisco; ¿aunque me cueste las oposiciones? Espero que no.

Me acordé de un amigo que era funcionario en el Ministerio de la Gobernación. Decidí hacerle una visita.
- ¿Como se llama tu amigo?-
- Francisco Gracia de Ribadeneira-
- ¿Y de segundo apellido?-
- Gracia de Ribadeneira es un apellido compuesto, y te aseguro que si hay alguien que se apellide así, será descendiente del que buscamos. -¿por qué no te vienes esta tarde?, con tranquilidad buscaremos en los archivos.
-Así lo haré. Muchas gracias, amigo.
CONTINUARÁ…

Santi.

Después de terminar la carrera de Económicas en la Universidad de Cambridge, decidí preparar oposiciones para el Foreing Office, por ver si podía entrar en el Cuerpo Diplomático, donde me dijeron que fácilmente podría optar a una plaza, a la vista de mi impresionante expediente académico; y me puse manos a la obra.

No me apetecía pasar el invierno en Inglaterra, todavía faltaban varios meses para los exámenes y decidí volver a Madrid con mi familia. Repasaría los temas en cualquier biblioteca que pudiera proporcionarme el material adecuado.

Por aquella época me aficioné a fumar en pipa. Con mis grandes gafas de montura negra graduadas para mi astigmatismo, dejando una estela de oloroso “amsterdamer”  y mi cartera, subía la escalinata que daba acceso a la Biblioteca Nacional, como solía hacer cada vez que visitaba la capital española. Entregué el carnet a la entrada, recorrí los estantes buscando algún tomo que me interesara para mi trabajo; unas chicas me observaban curiosas desde el piso superior. De vez en cuando llegaba el murmullo del tráfico desde la Plaza de Colón o de la calle Jorge Juan. De pronto me vino a la vista un libro que me extrañó el título “De la Coruña a Ceuta”, travesía en un cliper cargado de maderas. Empecé a hojearlo, con el dedo pulgar pasé rápidamente las hojas esperando encontrar algo interesante. Cuando lo devolvía a su sitio, cayeron unos papeles de entre sus hojas, unas cuartillas amarillentas por el paso del tiempo. Era una carta manuscrita de un preso del penal del Hacho en Ceuta, decía así:

Recinto amurallado del Monte Hacho, antiguo penal

“Penal del Hacho, Ceuta 29 de Enero de 1860.

Señor Presidente del consejo de Ministros D. Leopoldo O`Donnell: Me tomo la libertad de dirigirme a Su Excelencia para describirle los insólitos acontecimientos que le han venido ocurriendo a este su humilde servidor en los últimos tiempos.

Me enrolé en la goleta de la Argentina Manuelita, que partía del puerto de Cádiz con destino a Cuba, con semovientes, otras mercaderías y algunos pasajeros. Disfrutamos de una travesía tranquila; pero a doscientas o trescientas millas de Jamaica, divisamos un bergantín que venía hacia nosotros y se colocó en paralelo por babor al tiempo que izaba la bandera con las tibias y la calavera, a duras penas pude ver en nombre del navío, “El Gloria de Terranova”, nos abordaron como salvajes, el que parecía el jefe de ellos entró muy decidido al camarote de nuestro capitán, y después de un buen rato, salió con un cofre y ordenó que lo embarcaran en su nave. Todos estábamos inmovilizados por los piratas que nos amenazaban con sus armas de fuego, nuestro capitán forcejeaba para deshacerse de los dos forzudos que lo custodiaban, recibió un culatazo de un arcabuz y quedó desmayado en cubierta.

Cuándo parecía que ya se marchaban, se volvieron hacia nosotros y a casi toda la tripulación nos obligaron a embarcarnos en su barco. Soltaron las amarras que mantenían a los dos buques unidos, y dejaron al Manuelita a la deriva, pusieron rumbo hacia el Este, una vez que nos dejaron maniatados y encerrados en las bodegas.
Por las voces de la tripulación que nos llegaban, se dirigían a las costas de Argelia para entregar el cofre a un Jeque llamado Jassim Al Althani.
Forzaron el cierre del cofre, y nos enseñaron las joyas de valor incalculable que contenía. Brazaletes de oro con incrustaciones de maravillosas piedras preciosas, diademas, cálices y monedas de oro, nos daba la sensación de que el Jeque jamás vería su valioso alijo.

Ya se divisaban las playas de Cádiz, cuando una Nao española nos abordó sin miramientos y partió el bergantín en dos mitades, yo me tiré al agua y me abracé a un madero.

El capitán y unos cuantos marineros trataban de huir en una falúa con el cofre a buen recaudo, un cañonazo los lanzó por el aire. De la sacudida, el esquife vino hasta mi posición. Sujetado a un cabo suelto, esperé a alejarme de la contienda nadando y arrastrando la embarcación conmigo.

Ensenada de Benzú

Cuando cayó la noche, me subí al bote y acurrucado entre las cuadernas me quedé dormido. Cuándo desperté, el Sol ya sobrepasaba el mediodía, divisé tierra a babor y estribor, tendría que haber llegado al Estrecho de Gibraltar. Monté la pequeña vela y puse rumbo a berbería. Preocupado por la navegación, no había reparado en el cofre con las joyas, allá en el fondo del bote. El corazón empezó a latirme con fuerza, obnubilado al ver aquella caja metálica que era mía, con esa inmensa fortuna, a punto estuve de zozobrar contra una mole de granito, un islote deshabitado. Una vez varada la pequeña embarcación salté a tierra con la idea de esconder el botín en sitio seguro. Encontré unas cuevas; aunque demasiado húmedas, adentrándome en ellas pude elegir una segura a la que no llegaba la humedad; cavé un hoyo profundo y puse el cofre en el fondo; memoricé el lugar y me fui caminando por la playa. No había recorrido unas yardas, cuando dos alguaciles me detienen y me piden documentación. Todo se quedó en el Gloria de Terranova, les hago saber.

Me llevaron detenido a los calabozos del Hacho, acusándome de piratería, puesto que me vieron desembarcar de la falúa que llevaba el mismo nombre que el bergantín pirata.

Señor Presidente del Gobierno, humildemente, le ruego que ordene la localización del tesoro, a fin de que pueda servir para la liberación de mi injusta encarcelación.

Sin otra particularidad, se despide de Su Excelencia, que Dios guarde,

Francisco Gracia de Ribadeneira”.

CONTINUARÁ…

Santi.

-¡Eh!, ¡eh!, ¡venga, levantando el campo!, no se puede estar ahí, ¡váyase a otro sitio!, o a un albergue municipal.

El hombre cogió con paciencia todas sus pertenencias, las fue metiendo en un carrito de la compra. Una raída manta; unos cuantos trapajos; una botella de plástico con un poco de agua; un paraguas inservible; una sucia gorra de la NBA. Unos grandes cartones que doblaba con alguna dificultad, intentaba sujetarlos debajo de su brazo, cartones aún calientes por estar durante un rato impidiendo que su cuerpo entrara en contacto con el frío suelo. Sin mirar al policía, se fue caminando por la acera resignado y dispuesto a buscar un lugar donde establecer su dormitorio. Los cajeros automáticos estaban ya todos cogidos a esa hora.

Una neblina acompañada de aguanieve se cernía sobre la ciudad humedeciendo el fino abrigo desgastado del hombre.

Intentó abrir el paraguas y al hacerlo, salieron las varillas cada una por su lado, lo dejó en una papelera y siguió su camino.

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Nadie podía imaginar al ver al pobre indigente, que unos años antes recorría diariamente la Castellana con su deportivo de alta gama, camino de su vivienda de lujo en la calle Goya. La empresa que había fundado subía como la espuma, aprovechando el tirón de las nuevas tecnologías. No había un comercio o un negocio en Madrid que no llevara el verbo-visual de su empresa en algunos de sus artilugios modernos.
El problema de algunos es que no celebran sus éxitos como algo normal de un trabajo bien desarrollado, sino que se les sube a la cabeza el triunfo creyéndose tocados por los dioses y complican sus vidas, arrojándose a la cuneta del vicio y la depravación, y de ahí, a la destrucción total del individuo. Cuando se dio cuenta ya era demasiado tarde. Lo perdió todo, el negocio, la familia, la dignidad.
Sentado en el escalón de un portal, esperaba que desaparecieran los de seguridad del Corte Inglés, para preparar su “cama” en la entrada de vehículos que lo protegiera del relente de la noche.

Se miraba las manos sucias y los dedos encorvados, las uñas sin recortar. Se acordaba todavía del rostro de la señorita que le hacía cada dos semanas una perfecta manicura y él, alargando y mirándose las manos la felicitaba por el trabajo bien hecho.

¡Cómo echaba de menos a su hija pequeña! Sentía pena al pensar que se diluía su redonda carita en su memoria, y al no poder mirar la única fotografía que conservaba en la cartera de piel auténtica que le robaron una noche mientras dormía, con el poco dinero y algunos documentos de identificación, que inexorablemente rompió el cordón umbilical con su pasado.

A pesar del firme propósito de no evocar los tiempos felices, no podía remediar añorar cuando jugaba en el parque con sus hijos, los dos que tenía antes de que naciera la pequeña, los dos que lo buscaron desesperadamente por toda la geografía española; pero él disuadió a la policía de que lo dejaran tranquilo y llevar la vida errática que había elegido.

La melena gris que le cubría los hombros le caía mojada y pegada al rostro, dándole aspecto de un Cristo de la Buena Muerte, que a unos metros de allí, esperaba a los legionarios para que una vez más lo sacaran en volandas en una inútil y pueril exhibición de fuerza, para deleite de una multitud orillando las calles, rebosantes de un falso fervor y de una triste algarabía. Como a ese Cristo de cartón piedra, pensaba, que algún día lo portarían como otra Buena Muerte más; aunque él no tenía ganas de morir, prefería llevar su triste existencia como una especie de reconciliación con su pasado.

Los cartones se habían mojado con la llovizna y estaban inservibles. Sumido en una profunda tristeza, se abandonó, dejando que le empapara la lluvia helada.

Al amanecer lo encontraron tiritando de frío, con fiebre,  se lo llevaron los camilleros a un hospital, y de allí, a la fría losa del tanatorio.
Sus trastos quedaron esparcidos por la acera bajo un –ya- intenso chaparrón.

Un fuerte abrazo para Lucía y para ti de Mila y mío, Concha se nos fue, (a Madrid ¡eh!).

Santi.

Nuestra niñez corría plácidamente, sin grandes  preocupaciones ni sobresaltos, pensando en los ratos libres de juego, y teniendo a la escuela como un mal trago que había que pasar, y volver a nuestras risas y correrías por los alrededores de nuestras casas, lugares llenos de naturaleza que eran la continuación de nuestros hogares. Nos inventábamos nuestras películas de piratas o espadachines. Con una hoja de palmera nos creíamos cabalgando en un brioso corcel blanco por los altibajos de los barrancos, una burda pistola de madera al cinto que disparaba balas de aire a un enemigo imaginario.

- ¿De qué color es tu caballo?
- El mío es blanco, ¿y el tuyo?
- El mío es alazán. Vamos a  galopar hasta la vía del tren y lo esperamos para asaltarlo, ¡Venga! Yo le he quitado a mi madre un pañuelo para taparme la cara.
- Yo tengo un antifaz.
-¡Bah, qué aburrido, volvamos, este tren no llega nunca!

Unos años antes conocí a mi vecino del piso de arriba, Migueli. El primer recuerdo que tengo de él, es jugando en su casa con un camión enorme, de un metro de largo, era una maqueta igual al original, los veíamos por las calles, casi todos militares, nos subíamos en la carga y nos empujábamos por el pasillo, a partir de entonces fuimos inseparables, también se unía a nuestros juegos su hermana Isabeli. Es curioso que a todos los niños de la calle Terraplén, calle Larga y alrededores, terminaban por nombrarlos con la i o in en su nombre de pila: a mi Santi, a mi hermana Loli, a otra hermana de Migueli, Luisi, y así otros como Angelín, Luismi, Carli, Susi, Fali, Rafalín, Antoñín, Nardi, Jesulín, Paqui o Manoli.

¡Vayamos al secano!, ¡se ha escapado un loco del hospital militar por alli!
- Sí, sí, vamos a ver como lo pillan –
La hierba nos llegaba a los tobillos, una vez perdido el interés por el loco, nos pegábamos los brazos doblados en nuestro pecho y nos dejábamos rodar cuesta abajo, girando sobre nuestro cuerpo como una rueda en caída libre y vuelta a subir y repetir como un juguete de Sísifo, hasta que los huesos se dislocaban.
La risa y la diversión era una constante en nuestros juegos.

Recuerdo cuando íbamos a jugar al futbolín a la trastienda de Comestibles Moreno, el dueño, Casimiro, se sentaba a vigilarnos. Una tarde se averió el sistema de introducción de monedas y cada vez que tirábamos del abridor salían las bolas y a jugar gratis, el dueño no se daba cuenta, hasta que Isabeli dijo: claro como se llama Casimiro, casi no nos ve. Estuvimos varios días riendo a costa de Casimiro.

Otro día, el dueño de la tienda que había un poco más abajo, “Casa Juanito”, nos llamó a Migueli y a mí, para que atendiéramos la ventana que daba a la calle y que nos pusiéramos a vender helados, cuando abríamos la tapa de la nevera para vender un polo, cogíamos otros dos para nosotros, yo observaba que Juanito nos miraba de reojo y se reía. Cuando pasaba un chica guapa por la acera le decíamos “hay Camay, pero más buena que tú no la hay”.

Solíamos ir al gallinero del cine Avenida con nuestras hermanas, lo pasamos mal viendo La senda de los elefantes, cuando trataban de derribar los muros de aquella mansión a punto de aplastar a Liz Taylor.

Con lo único que me aburría con él, era jugando a la pelota, nada, no había forma de quitarle el balón, tenía una habilidad natural para este juego. Yo creo que por eso soy un bicho-raro, por no ser un aficionado a ese deporte.
Cierto día, volvíamos de la playa de pescar, y al subir a la carretera vimos como un coche chocaba contra un camión, y quedaba bocarriba, salimos corriendo a ayudar a una señora que salía gateando por la ventanilla y no vimos a nadie más. La pobre señora viajaba en su Volks-Wagen de Tetuán al puerto de Ceuta, cargada de maletas y bultos y decidió regalarnos parte de su equipaje, a mí no se lo que me regaló, pero recuerdo perfectamente que a Migueli le regaló un fabuloso balón (de reglamento). Muy profética la buena señora.

Eran tiempos de camaradería, de participación colectiva, deseando que llegara alguna fiesta para celebrarlo por todo lo alto, dentro de las posibilidades de cada uno. El padre de Migueli era un forofo de las pastorales de Navidad, llegando noviembre se salía a la escalera con toda la niñería, y uno con el almirez, otro rasgando la botella de anís, la pandereta, la zambomba, al llegar las fiestas éramos unos auténticos doctores en villancicos.

Ahora, desde la distancia de las canas, parece que la niñez fue un suspiro, una instantánea fugaz. Enseguida me cruzo con Migueli y el Nardi por Hadú, ya unos hombrecitos.
- ¿Qué hacéis por aquí tan lejos?
- Vamos a ver La muerte tenía un precio, ¿te vienes?
- Ya la vi en el Apolo hace poco
- Bueno, ahora la ves otra vez
Cuando fuimos a sacar la entrada, Migueli no me dejó pagar.
-Deja, deja, que tu estás estudiando y yo, ya estoy trabajando-.

Mientras les invitaba a un refresco en el ambigú del Terraza Terramar, les comentaba el peliculón que íbamos a ver y el pedazo de música de Morricone. Con nuestros paquetes de pipas buscamos nuestros asientos y el cine se iba quedando en penumbra…

Santi.

AGENCIAS -17-9.- Un comunicado de la Comandancia de Marina de Algeciras, nos hace saber, que esta mañana sobre las ocho horas han colisionado dos buques petroleros en la bahía de Algeciras. La nave Rio Níger, de bandera liberiana, que transportaba 300.000 Tms. de Fuel-oil, ha sido abordada por el petrolero Oceanic, de bandera panameña, transportando en sus tanques 250.000 Tms. de nafta, producto altamente inflamable. Se cree que la causa pueda ser la espesa niebla que cubría la zona en esos momentos y algún fallo técnico en alguno de los barcos. En estos momentos la carga de ambos buques se está desparramando en la misma bahía, sin que se pueda por el momento hacer nada para impedirlo.

Los bomberos, así como personal de protección civil, tanto por aire, como por tierra y por el mismo mar, están tratando de controlar dicho escape. Se ha formado una comisión para dirigir estos trabajos, que hasta el momento han sido infructuosos.
Se teme una inmensa marea negra de gravísimas consecuencias para la zona. Las autoridades de Gibraltar se han puesto a disposición de dicha comisión para ayudar en las tareas de recogida del vertido.
El ministro de Fomento ha sido informado del grave accidente, y enseguida se ha puesto en contacto con las autoridades locales para coordinar los trabajos y las necesidades de equipamiento para limpiar lo más pronto posible el derramamiento.
Debido al riesgo de combustión de la nafta los trabajos de recogida se están complicando, así como la emanación de gases, que hace que se tenga que trabajar con mascarilla. Se ha extremado al máximo el cuidado de no exponer la nafta a ningún chispazo de los motores de los remolcadores o las zodiacs que están ayudando en los trabajos.

AGENCIAS -18-9.- Lo que se temía ayer ha ocurrido, por lo visto un trabajador de uno de los remolcadores del puerto de Algeciras se estaba fumando un porro en la popa en un descanso, al tiempo que el patrón lo estaba llamando para que acudiera urgentemente, en ese momento le dio varias fuertes chupadas al “canuto” y lo tiró inconscientemente por la borda. Antes de que llegara a la superficie, la punta el cigarrillo inflamó las emanaciones de la nafta, que con una gran deflagración empezaron a levantar llamaradas de dos o tres metros y una gran humareda espesa y negra.

El fuego fue extendiéndose a lo largo y ancho del mar, los buques que ayudaban a las tareas de limpieza empezaban a arder desde el mismo momento en que el fuego llegaba a su costado. Al mismo tiempo explotaban sus depósitos de combustible, haciendo que las naves se precipitaran al fondo en pocos minutos. Las tripulaciones saltaban al agua, pero todos perecían quemados en medio de fuertes alaridos, se veían cuerpos flotando por todos lados.
El fuel, que hasta ese momento, y debido a la baja temperatura del agua se había mantenido incombustible, se calentaba rápidamente, hasta que se prendió también, debido a las altas calorías de las cercanías.
Un fuerte viento de poniente empezó a soplar precipitando las llamas irremediablemente hacia la costa.

El Ministerio de Fomento y las autoridades locales han empezado la evacuación de las poblaciones colindantes.
El gigantesco incendio está a  punto de llegar a la refinería de La Línea. Se están tomando precauciones, pero se baraja la posibilidad de evacuar a los trabajadores ante la imposibilidad de frenar la tempestuosa fuerza del infierno que se acerca a una velocidad endiablada.

AGENCIAS -19-9.- El fuego que se originó hace cuarenta y ocho horas a consecuencia del choque  de dos superpetroleros con doble casco y con todos los sistemas técnicos de seguridad más modernos en esta clase de buques, sigue cada vez mas activo debido al alto poder calorífico del fuel-oil.
El gasoducto de la refinería que no dio tiempo a vaciarlo se está poniendo al rojo vivo y se teme que de un momento a otro reviente y se corra el fuego hacia dentro de la factoría.

También hay edificios en llamas en La Línea y en Gibraltar, debido a que el fuego vuela por los aires formando bucles, como si salieran de la misma superficie del Sol.

Nos llegan noticias difusas de Tarifa, al parecer la población es un ascua toda entera, la gente con algunos enseres ha huido a los montes cercanos, desde donde pueden ver como su ciudad desaparece en forma de pavesas llevadas por el fuerte viento.
Por la noche se ven lenguas de fuego que caen en los montes cercanos convirtiéndolo todo en teas incendiarias, hasta en la sierra gaditana se sabe que están ardiendo los alcornoques y el fuego sigue su carrera infernal hacia el norte.
Nos comunican que los submarinos atómicos de la base USA de Rota están preparándose para abandonar la zona de peligro.
Las noticias se suceden a la misma velocidad que el viento satánico, por lo visto, a varios submarinos no les ha sido posible abandonar con tiempo la base y han sido devorados por el fuego, dado que su potencia ya es parecida a la de los sopletes de soldadura, tanto la carga nuclear de los motores, como de los misiles que llevan a bordo ha formado una nube radioactiva de grandes proporciones que ya cubre una buena parte de Andalucía occidental, el sur de Extremadura y parte de Castilla La Mancha.
Toda Andalucía está ardiendo, millones de personas han perdido la vida, todas la ciudades y pueblos ha desaparecido bajo la acción de las llamas, que continúan su macabra e infinita marcha hacia los cuatro puntos cardinales.

AGENCIAS -20-9.- Nos hemos trasladado a las Islas Azores para poder seguir informando.
Por las noches de observa un color rojizo en el cielo, creemos que está Europa entera en llamas, de día no se ve el Sol, el cielo esta negro, llueve de vez en cuando y los detectores y las alarmas nos dicen que la radioactividad continúa aumentando cada hora que pasa, debido a las centrales nucleares que han ido estallando al paso del intensísimo fuego.
Ruego me perdonen, ppeero esstjmeoy peddpalnfedo laalm vidsnta-.,  nya nu poiedo esvfcrib8iwo emnasfjenfjk….

Un cordial saludo amigo Carlos, para tí y Lucía, mio, de Mila y de todavía Concha.

Santi.

NOTA AÑADIDA POR EL AUTOR:
Perdona que insista en estos temas, pero son pura literatura. Lejos de mí el deseo que ocurran catástrofes que pongan en peligro a un solo ser humano. Y yo jamás he sentido tantas ganas de vivir como ahora. La vida es una maravillosa aventura que hay que vivirla aprovechando y sintiendo cada minuto de su existencia.
Lo que pasa es que hay tantas tragedias y miserias a nuestro alrededor que la imaginación vuela como un ave de mal agüero, viendo desde las alturas historias tan macabras como ésta.
Espero que te guste a tí y tus lectores esta especie de periodismo-ficción. Un abrazo. Santi.

Que el hombre es un error de la naturaleza, es una teoría cada vez más compartida por los que se preocupan de estas cuestiones, no un error en el mayor o menor grado de perfección que haya llegado en su evolución, sino en el momento en que el homo hábilis se dio cuenta que con un fémur podía hacer papilla los demás huesos (Arthur C. Clark). En ese preciso momento, algún fallo en la cadena secuencial del ADN debió de modificar el normal comportamiento de las células, el mismo fallo por el que una cabra nazca con una pata de más o un corderillo con dos cabezas. Porque no se comprende que de todas las especies que poblaban la tierra en esos tiempos, solamente una haya evolucionado como lo ha hecho el hombre, ¿por qué los demás seres han permanecido durante miles de años con pequeñísimas modificaciones, casi todas debidas a adaptaciones al terreno o al clima, o defenderse de otros depredadores?
Quizás un rayo o un meteorito fue la consecuencia del paso de lo no humano a humano. También el tiempo ocupa un protagonismo esencial para este desarrollo, ¿traeríamos la capacidad de tener una industria lítica de mucho antes, de cuando aún no éramos mamíferos, y al crecernos los brazos desarrollamos esa capacidad? Es algo así como atribuirle a Leonardo da Vinci la invención del avión, viendo los planos que dejó, sin embargo, hasta que no llegaron los hermanos Wright con materiales más ligeros no se pudo poner en práctica esa teoría.
Se dice que la naturaleza es sabia y que pone todas las cosas en su sitio. ¿Quiere esto decir que estamos abocados a la desaparición?

Yo creo que sí, y surgirá un nuevo ser, y que habrá que partir de cero, y desarrollarse sin caer en los mismas equivocaciones. Tal vez llevemos en nuestra memoria grabados algunos mensajes para empezar con algún conocimiento congénito. Si esto fuese así, tratar de ayudar a evolucionar a otras especies con nosotros, para la colaboración mutua, como el mono, el delfín o el pulpo (los animales más inteligentes). El término evolucionar se entiende aquí en el sentido de unir nuestras habilidades para llevar una existencia placentera y no seguir a rajatabla el consejo bíblico de “creced y multiplicaos”, y empezar a llenar los árboles de monitos y los mares de delfines y pulpos.
Tratar de mantener el vello corporal para no tener necesidad de ropas, aprender a regular nuestra temperatura con él, todavía nos queda alguna función, por ejemplo, cuando se nos pone “carne de gallina”, llegar a ser exclusivamente herbívoros, para tal fin aún conservaríamos “el apéndice”. Llevar una existencia en completa armonía con la naturaleza  y con todos los demás animales, que serían nuestros hermanos.
Ser poseedores del poder de cognición sin necesidad del estudio, tener el conocimiento y la tecnología para fabricar cualquier objeto, pero no sentir la necesidad de poseerlo ni de utilizarlo. En lugar de la televisión, una buena reunión alrededor de una hoguera. Aprovechar el arroyo de agua fresca y cristalina. Recoger las plantas necesarias para sanar de algún mal. No tener necesidad de ir a ningún sitio, ya que se viviría en un paraíso. Llegar a tal grado de sabiduría, que los Aristóteles, los Platones, los Sénecas, los Sócrates fuesen los graciosillos de la reunión. Conocer los secretos del universo, entre ellos, el “de dónde venimos, quiénes somos y adónde vamos”, por ende, las religiones serían un arcaísmo de la otra historia humana, cuya necesidad ahora sería insignificante.

Desaparecidas la ambición, la soberbia y la mentira, la igualdad de los seres sería total.
Dada la rapidez con que se están produciendo los cambios en el planeta Tierra, me gustaría que este sistema de nueva existencia humana pergeñado por mí, (el único culpable del atrevimiento), se implantara ipso-facto.
Existe un documental en algún lugar de la red, que trata sobre lo que ocurriría si de pronto desapareciera el hombre de la faz de la tierra, lo que pasaría al minuto siguiente, a  la hora, al año, y así sucesivamente. Al principio todo sería un caos, las centrales nucleares estallarían, las presas sin el mantenimiento técnico reventarían anegando los campos, los edificios se vendrían abajo por efecto de la corrosión, los aviones que volasen en ese momento se precipitarían al suelo vacíos, los automóviles colapsarían las carreteras y las calles de las ciudades; pero, el medio ambiente se iría recuperando poco a poco, eliminando todo residuo de contaminación, dando paso a una exuberante vegetación cubriéndolo todo; aparecerían nuevas especies de animales que pastarían libremente por Manhattan o por los Campos Elíseos.
Se calcula, que a los veinticinco mil años, cualquier vestigio de la existencia del hombre sobre la tierra habría desaparecido, tan solo se encontrarían restos de hormigón confundidos con trozos de rocas de granito, y volvería a ser el gran vergel que era antes de la aparición del ser humano.
¿Se le podría dar el mismo plazo de veinticinco mil años, para la aparición del nuevo “Homo Sapiens Sapientísimo”?
¡Ya veremos!

Un abrazo Carlos y Lucía, de Mila, Santi y, ahora Concha.

Santi.

Casi todos los días, al caer la noche nos solíamos reunir en el mesón Don Manuel, en la calle Sancha de Lara. Era un local decorado estilo mesón, todo de madera, en las paredes colgaban utensilios ya en desuso utilizados en las labores de la agricultura. Unas cuantas mesas adosadas a la pared, una litografía a plumilla de la Málaga antigua, demasiado grande, coronaba a los que se sentaban en ellas. Una barra de madera maciza atendida por dos charlatanes camareros, siempre de bromas, perfectamente uniformados y unos taburetes, que nunca supimos si estaban atornillados al suelo o es que pesaban demasiado. Para aquella época (hace treinta y seis años) era lo más chic de la ciudad.

Una tarde iba yo a reunirme con mis amigos en este sitio, todavía no había anochecido del todo, en aquel entonces, en la calle se percibía aún el olor de las flores, en los naranjos que adornaban las aceras florecía el azahar, la gente olía de otra manera, (ahora huele a sebo), y al subir los dos escalones del establecimiento, me chocó que un señor vestido de smoking, con pinta de extranjero, de casi dos metros de estatura, sentado en un taburete estuviera inclinado hacia un lado, a punto de caer al suelo, me puse a su lado, por si acaso, miré al camarero y me hizo señas que no sabía lo que le pasaba, le quité la copa de cognac que tenía en la mano y traté de enderezarlo, me miró con aquellas cejas blancas y pobladas, y dijo un -perdón- casi inaudible; se había quedado dormido. Aquél señor rondaba los noventa años, aunque se conservaba muy bien. Me dijo en un perfecto castellano:

- Hemos estado mi esposa y yo en una comilona bastante copiosa, con unos amigos, a lo que no estoy acostumbrado.  Soy de los Estados Unidos,  Andrew Nolan -me dijo al tiempo que me daba la mano-, Santiago, -le dije yo-. Estamos alojados en el Hotel Málaga Palacio, estoy esperando a mi mujer para ir a no sé que sitio que bailan flamenco.

Le hizo señas al camarero para indicarle que deseaba invitarme a una copa. Mientras me bebía la cerveza, siguió con su retahíla, a la que no hacía mucho caso, hasta que me dijo que había sido juez en el Chicago de los años veinte.

-Sí, sí, como has oído, fui juez en plena ley seca, tuve que mandar a la cárcel a unos cuantos capos de la mafia, lo que pasa es que tenían unos abogados muy listos y los sacaban enseguida bajo grandes cantidades de fianza. Conocí a Eliot Ness, era un trepa, lo único que perseguía era poder detener a Al Capone para subir en el escalafón y colocarse medallas. Otro tipo que conocí fue Sam Giancana, era un feroz ganster sin escrúpulos. Este elemento tuvo una historia con el padre de Kennedy; por lo visto, éste no había satisfecho unas cantidades a otro mafioso y fue advertido que lo iban a quitar de en medio, Kennedy pidió ayuda a Giancana y ya no lo molestaron más. Años más tarde, cuando JFK una vez en la presidencia, y su hermano Robert fiscal general del estado, persiguieron las actividades mafiosas, parece ser que este Giancana tuvo mucho que ver con el asesinato de JFK y también de Robert.

Al Capone

La ley seca, en vez de eliminar los problemas, los aumentó. Había gente sin escrúpulos que se enriquecieron a costa de fabricar bebidas alcohólicas sin el menor control sanitario. A todos esos personajes, que salen en las películas, y en las novelas, los conocí o tuve que ver algo con ellos, Frank Nitti, Lucky (buena suerte) Luciano, Al Capone (Scarface)… Presencié varias refriegas y cómo tableteaban las Thompson que disparaban desde los estribos de los coches y caían abatidos delante de mí los de la banda contraria.

Apuró su copa de Napoleón, miró a mis compañeros que estaban absortos oyéndole y levantándose del taburete nos dijo:
- Sed buenos.
Nos asomamos a la puerta del bar para despedirle y ya venía la esposa a buscarlo. Por cierto, era igualita a Doris Day.

La noche nos sorprendió en la carretera. No pudimos admirar la gran mole de Sierra Nevada, sin una gota de nieve en pleno mes de un agosto caluroso. Enseguida enfilamos la Avenida de los Reyes Católicos, llegamos a Plaza Nueva, aparcamos frente al Palacio de Justicia. Nos esperaban en una casa de la Carrera del Darro, el murmullo del agua subía desde el fondo del barranco, antes de perderse por el embovedado bajo la ciudad. Nos envolvió el embrujo que exhala de los alrededores de la Alhambra, frente a nosotros se alzaba majestuosa la antequeruela, que pese a la poca iluminación adivinábamos o recordábamos de otras veces, los helechos arborescentes, las higueras silvestres, manojos de rododendros, salpicados irregularmente por toda la ladera. Arriba, potentes focos iluminaban las piedras centenarias, piedras que nos observaban con desdén al ver que no vestíamos los ropajes de sus primitivos pobladores, que no usábamos las zargüellas, los jubones, chilabas, almejías o turbantes, que no calzábamos nuestros pies con babuchas y los llamativos borceguíes, que no pronunciábamos su enrevesado y rajante lenguaje.
Ya en el zaguán, decorado con arabescos, nos señalaron nuestra habitación, me senté en la cama, abrí el balcón, los muros llenos de luz alargaban nuestras sombras hasta el interior de la alcoba.
Mi pensamiento voló varios siglos atrás y trató de imaginar el dolor de aquellas gentes que tuvieron que abandonar a la fuerza tanta belleza. La inmensa tristeza de un pueblo entero de dejar sus costumbres, sus ritos, sus religiones, si querían seguir viviendo en estas tierras conquistadas por la fuerza, <o quedarse en este vergel, o el desierto>, decían los bárbaros del norte.

Después de cenar en un restaurante de la zona, nos fuimos al Abén Humeya, un sitio precioso en el Albaicín, con sus terrazas escalonadas, tratando de emular a la Alhambra en su decoración, las mesas con sus velitas, los camareros displicentes, nos atendían con esmero. Enfrente, como no, se recortaban las murallas de la Alhambra, el frío empezaba a hacer estragos en los hombros desnudos de las mujeres.

La conversación giró, de los detalles turísticos de la ciudad de Granada y su costa mediterránea, a los motivos de la expulsión de los moriscos.
Como estábamos en la casa de uno de los cabecillas de las revueltas de las Alpujarrras, Aben Humeya cobró protagonismo. Este hombre, convertido al catolicismo y rebautizado Fernando de Córdoba y Valor, quiso dejar de llamarse Muhammad Ibn Umayya, es decir, pactó su conversión. Llegaron a nombrarlo Rey.

Al ver como Felipe ll, en un edicto real mando al marqués de Mondéjar y a Don Juan de Austria a luchar contra los insurgentes, se puso al frente de ellos, gentes que no se resignaban a perder su estatus en aquella sociedad, que no eran vulgares ciudadanos. Como dice Julio Caro Baroja en su estudio Los Moriscos Del Reino de Granada: <Desde el punto de vista raciológico los moriscos granadinos eran una mezcla de árabes y sirios, bereberes, elementos indígenas y judíos antiguos, con algunas dosis variables, hindúes y turcos inclusive. Sabido es que en época muy remota se establecieron varios linajes sirios y varias cábilas arábigas en tierra granadina. Pero esto no quitó para que durante mucho tiempo Granada fuera llamada la “ciudad de los judíos” por antonomasia y para que cada vez el elemento berberisco se hiciera sentir más>
Esta mezcolanza de caracteres étnicos se puede apreciar hoy en día en nuestra Andalucía, en el lenguaje popular, en los ingenios técnicos, y en infinidad de descripciones domésticas.

El frío era inaguantable, y decidimos retirarnos, más que nada por las mujeres, porque los hombres con nuestras dosis de roncolas, podríamos aguantar algunas horas más.

Aún se divisaban las piedras iluminadas desde las suaves sábanas, y miles de historias me bullían en la cabeza, hasta el punto de creerme que yo era una reencarnación de algún bereber de esos, que había de defender con la ayuda de mi Rey mis posesiones perdidas.

No quiero hacer aquí apología de ninguna manifestación religiosa, ni usos y costumbres de unas gentes que vivieron durante muchas generaciones en esta región y fueron desposeídos de todos sus derechos por la fuerza. Tan solo reivindicar el derecho a reconocer o incluirlo en la ley de memoria histórica, para que el gobierno de España pida perdón por aquellas injusticias que se cometieron con unas personas, que ahora, simplemente serían compatriotas nuestros.

Un abrazo de Mila y mío para Lucía y para tí.

Santi.