Me manda un correo Antonio Fuentes para comunicarme que ayer 22 de mayo, publicó la siguiente reseña en El Faro de Ceuta:

Ayer, a las cinco de la tarde, mi amigo, nuestro amigo Juan Salas se fue. A las cinco de la tarde, como un torero valiente, simplemente, dejó de luchar, de respirar. El cáncer de pulmón detectado hace tres meses se lo ha llevado de forma fulminante, contundente, dolorosa. Mejor para él, que ha dejado de sufrir. Peor para su entorno a los que nos ha dejado un poco más huérfanos, un poco más viudos, un poco más solos.

Desde hace casi cuarenta años, su música y la mía nos acompañó a los dos, nos divirtió, nos ilusionó. Hacíamos música de vez en cuando, a temporadas nunca nada y otras veces intensamente, como se juega con ese viejo juguete que de tarde en tarde se recupera de un baúl.

Ya nunca más volveré a oír su voz ronca acompañando a la mía, ni sonará su bajo, ni su teclado…

Hasta siempre, amigo

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En el mundillo de la música se dice que “no hay nada peor que haber sido telonero de Los Pecos”. Bueno, yo creo superarlo si os digo que no hay nada más cutre que haber sido telonero de Francisco. Os contaré una historia de esas que de vez en cuando, “solo de vez en cuando” me gusta sacar del baúl de los recuerdos.

Corría el año de nuestro señor de 1995 cuando las autoridades locales de nuestra querida Ceuta me llamaron para cantar en la feria.  El artista invitado aquella noche sería Francisco y efectivamente yo sería su telonero.  La idea no me gustó en principio ya que los estilos de música no tenían nada que ver, pero bueno…

Ya no recuerdo muy bien si fue el 4 o el 5 de agosto cuando, acompañado de mis inseparables Domingo y Juan, me planté en el nuevo escenario que para los actos feriales se había construido en los terrenos ganados al mar, allá en la Marina. Contábamos con el equipo de sonido que el amigo Manolo Alba nos instalaría y que nos proporcionaría miles de vatios de potencia. Era emocionante volver a la feria de Ceuta y sonar de aquella prometedora forma. La noche anterior a la actuación visitamos el lugar y, efectivamente, aquello sonaba a gloria bendita. Quedamos con Manolo para hacer una prueba de sonido a la mañana siguiente. Y empezaron las sorpresas… malas.

Por la mañana, tempranito, el sol aún no apretaba en la Marina cuando el fresquito nos acompañó a Juan y a mí hasta aquel escenario que, lejos de presentarnos el equipazo de sonido soñado, nos mostraba el duro, vacío y gris cemento armado. A los dos se nos cambió la cara…

- ¿Qué ha pasado? Tiene que haber una explicación, Manolo no puede habernos traicionado, qué va.

Manolo tenía también mala cara cuando llegó… Parece que Francisco no quería que hubiera nada en el escenario que no fuera suyo durante la actuación, así que nuestro amigo se vio obligado a desmontarlo todo la noche anterior.

- ¿Qué podemos hacer? ¿Con qué equipo actuaremos, Manolo?

- No sé, lo único que se puede hacer es pedirle a Francisco que os deje actuar con su equipo…

No recuerdo ya muy bien quién llevó a cabo las negociaciones, aunque supongo que sería Juan, persona que siempre me sacaba de los apuros. El caso es que llegó la noche y sin hacer prueba alguna de sonido, nos subimos a tocar… El artista consintió en prestarnos su equipo, pero lo controlaría su técnico que, aleccionado, no consintió en ningún momento que mi voz pudiera sonar al mismo nivel que más tarde sonaría la de su jefe. Yo me comía el micrófono sin conseguir oírme lo más mínimo, al contrario, cada vez me escuchaba peor… Mis amigos estaban allí abajo, apoyándome, animándome entre la gente que comentaba cosas como “a quién se le ocurre traer a este tío a cantar a una feria”… Yo me desgañitaba para sonar algo, pero aquel técnico cada vez llevaba los controles más abajo…

La rabia me subía por la garganta y salía al mismo tiempo que mi voz, apagada por el poco sonido y el ruido de la feria. Hacía una noche de poniente que me secaba la boca y la garganta, así es que entre canción y canción bebía agua mientras miraba con cara de pocos amigos al técnico, indicándole con la mano que subiera el sonido; él decía que sí, el muy cínico… y tiraba hacia abajo de los controles.

Aquel espectáculo dantesco lo controlaba Manolo Anta, un (caballa) viejo conocido de los artistas locales y que se portó cochinamente. Este tal Anta era representante de artistas, el representante que cobraría porque a Francisco no le fallara nada en Ceuta aquella noche, incluyendo dejar a la altura del betún al telonero local…

Cuando terminamos la actuación, los amigos aplaudían y nosotros educadamente intentábamos corresponder a su cariño… Manolo Anta salió al escenario para casi sacarnos físicamente de allí mientras gritaba: “Venga, venga, que tiene que empezar Francisco”. Si las miradas mataran, aquella noche Anta habría caído fulminado por la mía.

Mientras recogíamos nuestras cosas -con el consiguiente cabreo- detrás del escenario, empezamos a oír el sonido alto y claro, precioso, de la música que enseguida dejó paso a la voz de Francisco que sonaba como yo tenía que haber sonado…

Después… la noche de Ceuta, unas cuantas copas y el cariño de los amigos incondicionales, consiguieron endulzar la hiel que se me había amontonado en la boca.

Una de las canciones que aquella noche cantamos fue este “Yo también nací en el 53″, canción de Victor Manuel que Ana Belén canta tan bien y con la que me he sentido siempre identificado… Será seguramente porque yo también nací en el 53… Ignoro si Francisco habrá leído alguna vez la letra de esta canción, pero debería…

MI AMIGO JUAN ha puesto música detrás de todas mis canciones. Le daba mil vueltas a todas hasta que encontraba algo que me satisficiera. Hemos estado juntos en muchos saraos, muchos escenarios pequeños y otros algo mayores, desde hace muchos años. Con su bajo, sus teclados, sus arreglos, envuelve las canciones y hace que parezcan mejores, que suenen con alma… Un gran músico, pero además y por encima de todo, es un amigo, es mi amigo Juan Salas González.

Ahora está luchando como un campeón contra ese visitante no invitado, nunca invitado, siempre mal recibido… Un odioso intruso de 2 cm se ha alojado malamente en su pulmón. Parece que no es operable. Pronto empezarán las sesiones de quimio. Tal vez las de radio… Mi amigo Juan, el de tantas noches… Me rompe el alma. Voy a verlo… varias veces en casa, en el hospital… ¿Qué se puede decir a un amigo, qué que pueda ayudar? Intentas dar ánimos, llevo días sin querer escribir nada aquí, pero los amigos tenéis que saberlo. Los médicos dicen que tiene muchas probabilidades de salir… Él lo lleva con coraje. Tiene que salir, tiene que salir…

No le llamo por teléfono, le cuesta hablar y necesita descansar. Hablo con la mujer y voy a verlo de vez en cuando, no es bueno estar encima, necesita descansar. Mi amigo Juan, el de tanta música… No quiero ni pensarlo, no, se va a poner bien, tiene que ponerse bien. Ahora, desde hace bastante tiempo, más de un mes que lo sabemos, no tengo muchas ganas de escribir, lo habéis visto, no me lo puedo quitar de la cabeza. Mi amigo Juan, el de siempre. Impotencia de saber que no puedes hacer nada. Impotencia y dolor. Cuando voy a verle tengo que estar fuerte, que ser fuerte, el que está mal es él, los demás tenemos que dar ánimos, mantener el tipo.

Antonio Fuentes escribió sobre él en El Faro de Ceuta del domingo día 8 de febrero. Aún no sabíamos nada, él pensaba que tenía tos porque estaba resfriado. Podéis descargar el archivo de la hemeroteca del periódico. Os bajáis el diario completo y miráis las páginas 32 y 33. Antonio hizo un repaso a su vida musical, está muy bien, yo tengo el archivo. Voy a ver si os pongo un enlace al sitio. Es aquí http://www.elfaroceutamelilla.es/images/stories/pdf/2009febrero/ceuta20090208.pdf

Mi amigo Juan…

Mi amigo Juan y yo andábamos tocando en los 80’ por algunos lugares de este Sur andaluz, al Norte de Ceuta. Lo hacíamos por matar el gusanillo de la música, por puro gusto. Cantábamos en pubs de la zona del Campo de Gibraltar: en La línea, San Roque, Los Barrios… Pero también algunas veces estuvimos en fiestas privadas que celebraban los millonarios de Soto Grande.

Una noche nos tocó amenizar la cena que cerraba un torneo de Polo en el club que existe en Soto Grande. Imaginaos el ambiente, la gente bien que presenciaba los partidos y que fueron aquella noche a la fiesta… Solíamos aprovechar esas ocasiones para tocarles un poco la conciencia, meterles el dedo en el ojo con algunas letras y canciones de mis clásicos.

Desde las primeras horas de la tarde, junto al campo de polo, los empleados fueron colocando unas enormes parrillas en el suelo y encendiendo varios fuegos que estuvieron alimentando con grandes troncos durante horas. Después, al anochecer, repartieron brasas por todas las parrillas y como quien echa de comer a los leones, fueron arrojando sobre ellas enormes chuletones, pollos, trozos de corderos, cabritos, cochinillos y otras cosillas por el estilo. Todo controlado por una familia argentina que cuidaba del club de polo y que dominaba el asunto de las barbacoas como nadie. Aquello tenía un aspecto impresionante.

Los invitados, que se colocaron a lo largo de las mesas preparadas para la ocasión, iban dando buena cuenta de las bandejas y bandejas que llegaban de las parrillas cercanas.

Una vez saciado el hambre, se acercaron al lugar de las copas y en mesas cercanas fueron haciendo grupos que charlaban mientras escuchaban música. Tocábamos la canción de Carlos Puebla dedicada al Che Guevara…

“Aprendimos a quererte

desde la histórica altura,

Donde el sol de tu bravura

le puso precio a la muerte…”

Entre el calor de la noche de verano y el de la copas tomadas, el ambiente se iba caldeando, el ruido del público subía y también el volumen de la música… Juan y yo seguíamos dale que dale…

“Y aquí se queda la clara,

la entrañable transparencia

de tu querida presencia,

Comandante Che Guevara…”

La mayoría de las personas eran de origen latinoamericano, por los acentos se reconocía a argentinos, chilenos, cubanos… Suponíamos que no a todo el mundo le caería bien escuchar aquello de “Llegó el comandante y mandó parar”, pero bueno, la noche iba trascurriendo…

“Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte…”

De una de las mesas cercanas al pequeño escenario, empieza a llegarnos un sonido diferente, voces fuera de tono, gritos de una persona que, dirigiéndose a un camarero le dice: “Aquí no se canta ni una canción más de Castro”. No se dirigía a nosotros, que debíamos tener muy poca entidad para su altura; le chillaba a un camarero que no sabía qué hacer, el pobre. Mientras vocifera, se pone de pie y enarbola una pistola que saca de su chaqueta. Nosotros nos quedamos parados, helados ante aquella visión; por supuesto la música la habíamos interrumpido… mi guitarra sudaba… de miedo.

Por suerte para todos, aquel bravucón no tenía intención alguna de usar la pistola, solo quería amedrentarnos (y desde luego que lo consiguió).

Casi inmediatamente se presentaron algunos de los organizadores del evento, y educadamente ayudaron a aquel sujeto a abandonar el lugar.

Enseguida se reanudó la fiesta y nosotros seguimos cantando…

“Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
hasta siempre Comandante”.