"Embutiendo morcillas" (Imagen tomada de fernandonarcea.blogspot.com)

Siempre se consideró esta chacina, como la causante de flatulencias y ardentías; qué equivocados estábamos, un producto tan inocente, con unos ingredientes tan poco sospechosos como la sangre de cerdo o la cebolla y en ocasiones el arroz; aunque las recetas son infinitas. A mí no me gusta la morcilla, para qué vamos a andar con rodeos. Estando de tapeo en Valladolid, piqué una cosa negra que parecía morcilla, alguien dijo: esos son morros, y ¿qué son morros?, los labios de la vaca. Salí corriendo hacia los lavabos a soltar la papa, por eso la morcilla, a mí…, quizá la ibérica ahumada, en ocasiones especiales con un buen vino de Rioja, o de donde sea, que esté bueno al paladar para que apague el grasiento sabor de esa cosa negruzca que sale de una tripa asquerosa y chorreante. En mi restaurante solía tener en la carta la tabla variada de morcillas: de arroz, de cebolla, ibérica ahumada de Jabugo, de Ronda, y otras muchas más. Después de cortar y llenar los platos me lavaba las manos con abundante jabón. Se me nublaba la vista cuando veía a aquellos señorones con la tripa a punto de reventar, meterse entre pecho y espalda aquellos tablones rebosantes de jamón auténtico de bellota, tablas variadas de quesos, manchegos, de cabra, curados en aceite del Mondrón, tortas del Casar, y otros muchos más.
-¡Joven, más platos  de chorizo, salchichón y caña de lomo, y dos botellas más de vino!-

Echaba una ojeada al horno, donde se doraban las patas de cabrito, una por comensal, con su guarnición de patatas fritas.
La sociedad gastronómica de los miércoles, se reunía para degustar todos los menús de los distintos restaurantes de la ciudad, esta vez me ha tocado a mí; qué manera de comer más bestia.
-Usted no pare de poner platos de su cocina, de todo lo que tenga, queremos probarlo todo, ahora, eso sí, no deje espacios muertos, o nos tomaremos el café y ¡Adios!-.

Para entretenerles, les iba sirviendo degustaciones de caldereta de cordero, manitas de cerdo, ancas de rana, migas con chorizo, unos cuantos platitos de venado al horno y jabalí, atún encebollado, salmón marinado, con sus alcaparras y todo.

-Y traiga dos botellas más de esas del gollete lacrado, ¡ah! sí, Jaloco Gran Reserva de Bodegas Medina de Zafra-.

Subía las dos botellas, y delante de ellos le rompía el lacre, poniéndolo todo perdido de trocitos colorados, -este vino está galardonado en España y otros países con muchos premios.
La camarera detrás de mí, dejó la sopera en la mesa y cogiendo los platos los fue rellenando de aquel espeso brebaje que olía a gloria bendita, con sus trozos de rape, la carne de conchas finas, cigalas peladas, almejas, mejillones, filetes de mero, carne desmenuzada de las patas de centollos, el olor a mar era inconfundible.

Uno de los más comilones, sí, el de la corbata a rayas rojas y azules, ese señor se ha ido aflojando los puntos de la correa que le aprieta desde que llegó, tiene la cara abotargada, se pasa la servilleta color salmón para secarse el sudor de la frente, de vez en cuando se levanta y da unas vueltas por el salón,- para que le baje la morcilla, decía-.
El jovencito que continuamente hablaba por el móvil, me dice que no quiere patita al horno, que le gustaría comerse el rodaballo que adorna la estantería  del expositor, al horno, si es posible. Cuando me solicitan rodaballo, tengo que recurrir a Gúnter Grass y a su voluminosa e incomprensible novela El Rodaballo, escoger una de las cientos de recetas que nos descubre gracias a su abuela y proponérselo al cliente, casi siempre dando su aprobación.
El aroma de las patitas asadas va saliendo por las ventanas y llenando el paisaje de abiertos orificios nasales de futuros clientes. El señor de la corbata roja y azul, camina sin perder de vista la bandeja que le pertenece y de la que empieza a dar buena cuenta. Los ojos ensangrentados, la nariz como el rojo estampado de su corbata, ya no puede hablar, apenas farfulla algunos monosílabos. De postre, natillas… eso, eso, con la galletita y también whisky para todos.
Eso fue como la espoleta que se presenta sin avisar en medio del estómago, y a nuestro amigo, tratando de darse aires con la carta de los postres, se le iba poniendo la cara azul, como un globo a punto e estallar, los demás se iban retirando de él, al final todo el mundo corría hacia la calle. La bomba de Hirosima era un petardito al lado de aquella eclosión; las tripas llenas de grasa y alcohol colgaban de las lámparas; un trozo de hígado resbalaba por la pared; pedazos de jamón, queso, almejas, la gran variedad de mariscos engullidos durante toda la jornada iba formando un mosaico tenebroso y todo el salón era una masa informe sanguinolenta. Desde la calle, se vislumbraban los trozos de morcilla sin digerir resbalando por los cristales de la puerta en su viaje inexorable hacia el suelo.

Bueno Carlos, todo no va a ser poesía y flores acompañadas de celestiales melodías. Como en la vida misma tiene que existir de todo, así que, prepárate un tarro de sal de frutas antes de leer este indigerible relato.

Un afectuoso y cariñoso abrazo para los dos de Mila y mío.

Santi.

Un mosquito se pasea cerca de mi oreja. Debe andar ya un buen rato por aquí, buscando su alimento, cuando su inconfundible “psssssss” me despierta. Me levanto y me acerco a la terraza. Son las siete de la mañana y aún es noche cerrada. Mientras me rasco la oreja -el puñetero me la ha puesto como un tomate- voy a buscar la máquina de fotos procurando no hacer ruido.

Vuelvo a la terraza. El horizonte más puro -esa delgada línea recta donde el cielo y el mar se juntan o se dividen, según se vea- empieza a tomar tonos morados. Sé –como cualquier bicho viviente- lo que va a ocurrir en la próxima media hora, pero quiero disfrutarlo como si nunca lo hubiera visto; hoy quiero darle la importancia que tiene.

Los colores más oscuros del momento más negro de la noche, justo antes de amanecer, se van poco a poco aclarando. Respiro hondo y pienso en cómo la Naturaleza repite esquemas, pues también en nuestras propias vidas, justo cuando todo está más negro, empieza a surgir la luz…

Los tonos malva se irán enrojeciendo para después anaranjarse hasta el radiante amarillo cegador. Sé lo que va a ocurrir, pero hoy quiero disfrutarlo como si fuera la primera vez.

Sentado tranquilamente en la terraza del apartamento alquilado para pasar este puente de la Constitución Inmaculada (nombre que quizá venga porque la Carta Magna aún está sin modificar), me dispongo a ir robando digitalmente todo lo que pueda a este amanecer. Mientras tanto, algunos barquitos de pesca -que desde el duodécimo piso parecen aquéllos de juguete de mi infancia- van pasando por delante de mis ojos; el sonido de sus motores y la brisa que me llega me arrastran nostálgicamente a otras traíñas y otros olores a limo perdidos ya en el tiempo. El mar -negro hasta hace solo un momento- va volviéndose gris plateado para pasar en seguida a su natural azul mediterráneo. En el cielo, algunas nubes moradas se han enrojecido para dejar, después, un rosado algodón de feria que se estira pegajosamente formando hilos blancos frente a las pavanas que se desperezan cerca de la playa y me lanzan sus cánticos mañaneros…

Como por arte de magia, una bombillita amarillea el horizonte emergiendo del mar. Poco a poco, el pequeño globo surgido se va inflando y levantando por encima de la bruma. Todo se inunda de una luminosidad suave y clara, preciosa, con esa velocidad constante pero lenta, acompasada como una sinfonía de Mozart, que ayuda a empezar el día despacio, sin prisas, sin sobresaltos, con la calma necesaria que debería presidir cualquier cambio en la vida.

Del mar empiezan a saltar -como chispas de soldadura- millones de puntitos blancos que no me permiten ya mirar directamente. La cegadora luz sureña se ha instalado.

Hacía años que yo no amanecía así, con toda la mar delante, como testigo de excepción, en primera fila, con el Sol como protagonista, entre el cielo y el mar.

Sabía lo que iba a ocurrir, pero no recordaba lo bonito que era. Hoy he visto amanecer y me he alegrado de estar vivo para disfrutarlo. He querido compartirlo con las personas que me leéis.

Un abrazo y que el nuevo día os traiga un buen trozo de felicidad a todos y a todas.

-¡Eh!, ¡eh!, ¡venga, levantando el campo!, no se puede estar ahí, ¡váyase a otro sitio!, o a un albergue municipal.

El hombre cogió con paciencia todas sus pertenencias, las fue metiendo en un carrito de la compra. Una raída manta; unos cuantos trapajos; una botella de plástico con un poco de agua; un paraguas inservible; una sucia gorra de la NBA. Unos grandes cartones que doblaba con alguna dificultad, intentaba sujetarlos debajo de su brazo, cartones aún calientes por estar durante un rato impidiendo que su cuerpo entrara en contacto con el frío suelo. Sin mirar al policía, se fue caminando por la acera resignado y dispuesto a buscar un lugar donde establecer su dormitorio. Los cajeros automáticos estaban ya todos cogidos a esa hora.

Una neblina acompañada de aguanieve se cernía sobre la ciudad humedeciendo el fino abrigo desgastado del hombre.

Intentó abrir el paraguas y al hacerlo, salieron las varillas cada una por su lado, lo dejó en una papelera y siguió su camino.

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Nadie podía imaginar al ver al pobre indigente, que unos años antes recorría diariamente la Castellana con su deportivo de alta gama, camino de su vivienda de lujo en la calle Goya. La empresa que había fundado subía como la espuma, aprovechando el tirón de las nuevas tecnologías. No había un comercio o un negocio en Madrid que no llevara el verbo-visual de su empresa en algunos de sus artilugios modernos.
El problema de algunos es que no celebran sus éxitos como algo normal de un trabajo bien desarrollado, sino que se les sube a la cabeza el triunfo creyéndose tocados por los dioses y complican sus vidas, arrojándose a la cuneta del vicio y la depravación, y de ahí, a la destrucción total del individuo. Cuando se dio cuenta ya era demasiado tarde. Lo perdió todo, el negocio, la familia, la dignidad.
Sentado en el escalón de un portal, esperaba que desaparecieran los de seguridad del Corte Inglés, para preparar su “cama” en la entrada de vehículos que lo protegiera del relente de la noche.

Se miraba las manos sucias y los dedos encorvados, las uñas sin recortar. Se acordaba todavía del rostro de la señorita que le hacía cada dos semanas una perfecta manicura y él, alargando y mirándose las manos la felicitaba por el trabajo bien hecho.

¡Cómo echaba de menos a su hija pequeña! Sentía pena al pensar que se diluía su redonda carita en su memoria, y al no poder mirar la única fotografía que conservaba en la cartera de piel auténtica que le robaron una noche mientras dormía, con el poco dinero y algunos documentos de identificación, que inexorablemente rompió el cordón umbilical con su pasado.

A pesar del firme propósito de no evocar los tiempos felices, no podía remediar añorar cuando jugaba en el parque con sus hijos, los dos que tenía antes de que naciera la pequeña, los dos que lo buscaron desesperadamente por toda la geografía española; pero él disuadió a la policía de que lo dejaran tranquilo y llevar la vida errática que había elegido.

La melena gris que le cubría los hombros le caía mojada y pegada al rostro, dándole aspecto de un Cristo de la Buena Muerte, que a unos metros de allí, esperaba a los legionarios para que una vez más lo sacaran en volandas en una inútil y pueril exhibición de fuerza, para deleite de una multitud orillando las calles, rebosantes de un falso fervor y de una triste algarabía. Como a ese Cristo de cartón piedra, pensaba, que algún día lo portarían como otra Buena Muerte más; aunque él no tenía ganas de morir, prefería llevar su triste existencia como una especie de reconciliación con su pasado.

Los cartones se habían mojado con la llovizna y estaban inservibles. Sumido en una profunda tristeza, se abandonó, dejando que le empapara la lluvia helada.

Al amanecer lo encontraron tiritando de frío, con fiebre,  se lo llevaron los camilleros a un hospital, y de allí, a la fría losa del tanatorio.
Sus trastos quedaron esparcidos por la acera bajo un –ya- intenso chaparrón.

Un fuerte abrazo para Lucía y para ti de Mila y mío, Concha se nos fue, (a Madrid ¡eh!).

Santi.

AGENCIAS -17-9.- Un comunicado de la Comandancia de Marina de Algeciras, nos hace saber, que esta mañana sobre las ocho horas han colisionado dos buques petroleros en la bahía de Algeciras. La nave Rio Níger, de bandera liberiana, que transportaba 300.000 Tms. de Fuel-oil, ha sido abordada por el petrolero Oceanic, de bandera panameña, transportando en sus tanques 250.000 Tms. de nafta, producto altamente inflamable. Se cree que la causa pueda ser la espesa niebla que cubría la zona en esos momentos y algún fallo técnico en alguno de los barcos. En estos momentos la carga de ambos buques se está desparramando en la misma bahía, sin que se pueda por el momento hacer nada para impedirlo.

Los bomberos, así como personal de protección civil, tanto por aire, como por tierra y por el mismo mar, están tratando de controlar dicho escape. Se ha formado una comisión para dirigir estos trabajos, que hasta el momento han sido infructuosos.
Se teme una inmensa marea negra de gravísimas consecuencias para la zona. Las autoridades de Gibraltar se han puesto a disposición de dicha comisión para ayudar en las tareas de recogida del vertido.
El ministro de Fomento ha sido informado del grave accidente, y enseguida se ha puesto en contacto con las autoridades locales para coordinar los trabajos y las necesidades de equipamiento para limpiar lo más pronto posible el derramamiento.
Debido al riesgo de combustión de la nafta los trabajos de recogida se están complicando, así como la emanación de gases, que hace que se tenga que trabajar con mascarilla. Se ha extremado al máximo el cuidado de no exponer la nafta a ningún chispazo de los motores de los remolcadores o las zodiacs que están ayudando en los trabajos.

AGENCIAS -18-9.- Lo que se temía ayer ha ocurrido, por lo visto un trabajador de uno de los remolcadores del puerto de Algeciras se estaba fumando un porro en la popa en un descanso, al tiempo que el patrón lo estaba llamando para que acudiera urgentemente, en ese momento le dio varias fuertes chupadas al “canuto” y lo tiró inconscientemente por la borda. Antes de que llegara a la superficie, la punta el cigarrillo inflamó las emanaciones de la nafta, que con una gran deflagración empezaron a levantar llamaradas de dos o tres metros y una gran humareda espesa y negra.

El fuego fue extendiéndose a lo largo y ancho del mar, los buques que ayudaban a las tareas de limpieza empezaban a arder desde el mismo momento en que el fuego llegaba a su costado. Al mismo tiempo explotaban sus depósitos de combustible, haciendo que las naves se precipitaran al fondo en pocos minutos. Las tripulaciones saltaban al agua, pero todos perecían quemados en medio de fuertes alaridos, se veían cuerpos flotando por todos lados.
El fuel, que hasta ese momento, y debido a la baja temperatura del agua se había mantenido incombustible, se calentaba rápidamente, hasta que se prendió también, debido a las altas calorías de las cercanías.
Un fuerte viento de poniente empezó a soplar precipitando las llamas irremediablemente hacia la costa.

El Ministerio de Fomento y las autoridades locales han empezado la evacuación de las poblaciones colindantes.
El gigantesco incendio está a  punto de llegar a la refinería de La Línea. Se están tomando precauciones, pero se baraja la posibilidad de evacuar a los trabajadores ante la imposibilidad de frenar la tempestuosa fuerza del infierno que se acerca a una velocidad endiablada.

AGENCIAS -19-9.- El fuego que se originó hace cuarenta y ocho horas a consecuencia del choque  de dos superpetroleros con doble casco y con todos los sistemas técnicos de seguridad más modernos en esta clase de buques, sigue cada vez mas activo debido al alto poder calorífico del fuel-oil.
El gasoducto de la refinería que no dio tiempo a vaciarlo se está poniendo al rojo vivo y se teme que de un momento a otro reviente y se corra el fuego hacia dentro de la factoría.

También hay edificios en llamas en La Línea y en Gibraltar, debido a que el fuego vuela por los aires formando bucles, como si salieran de la misma superficie del Sol.

Nos llegan noticias difusas de Tarifa, al parecer la población es un ascua toda entera, la gente con algunos enseres ha huido a los montes cercanos, desde donde pueden ver como su ciudad desaparece en forma de pavesas llevadas por el fuerte viento.
Por la noche se ven lenguas de fuego que caen en los montes cercanos convirtiéndolo todo en teas incendiarias, hasta en la sierra gaditana se sabe que están ardiendo los alcornoques y el fuego sigue su carrera infernal hacia el norte.
Nos comunican que los submarinos atómicos de la base USA de Rota están preparándose para abandonar la zona de peligro.
Las noticias se suceden a la misma velocidad que el viento satánico, por lo visto, a varios submarinos no les ha sido posible abandonar con tiempo la base y han sido devorados por el fuego, dado que su potencia ya es parecida a la de los sopletes de soldadura, tanto la carga nuclear de los motores, como de los misiles que llevan a bordo ha formado una nube radioactiva de grandes proporciones que ya cubre una buena parte de Andalucía occidental, el sur de Extremadura y parte de Castilla La Mancha.
Toda Andalucía está ardiendo, millones de personas han perdido la vida, todas la ciudades y pueblos ha desaparecido bajo la acción de las llamas, que continúan su macabra e infinita marcha hacia los cuatro puntos cardinales.

AGENCIAS -20-9.- Nos hemos trasladado a las Islas Azores para poder seguir informando.
Por las noches de observa un color rojizo en el cielo, creemos que está Europa entera en llamas, de día no se ve el Sol, el cielo esta negro, llueve de vez en cuando y los detectores y las alarmas nos dicen que la radioactividad continúa aumentando cada hora que pasa, debido a las centrales nucleares que han ido estallando al paso del intensísimo fuego.
Ruego me perdonen, ppeero esstjmeoy peddpalnfedo laalm vidsnta-.,  nya nu poiedo esvfcrib8iwo emnasfjenfjk….

Un cordial saludo amigo Carlos, para tí y Lucía, mio, de Mila y de todavía Concha.

Santi.

NOTA AÑADIDA POR EL AUTOR:
Perdona que insista en estos temas, pero son pura literatura. Lejos de mí el deseo que ocurran catástrofes que pongan en peligro a un solo ser humano. Y yo jamás he sentido tantas ganas de vivir como ahora. La vida es una maravillosa aventura que hay que vivirla aprovechando y sintiendo cada minuto de su existencia.
Lo que pasa es que hay tantas tragedias y miserias a nuestro alrededor que la imaginación vuela como un ave de mal agüero, viendo desde las alturas historias tan macabras como ésta.
Espero que te guste a tí y tus lectores esta especie de periodismo-ficción. Un abrazo. Santi.

Que el hombre es un error de la naturaleza, es una teoría cada vez más compartida por los que se preocupan de estas cuestiones, no un error en el mayor o menor grado de perfección que haya llegado en su evolución, sino en el momento en que el homo hábilis se dio cuenta que con un fémur podía hacer papilla los demás huesos (Arthur C. Clark). En ese preciso momento, algún fallo en la cadena secuencial del ADN debió de modificar el normal comportamiento de las células, el mismo fallo por el que una cabra nazca con una pata de más o un corderillo con dos cabezas. Porque no se comprende que de todas las especies que poblaban la tierra en esos tiempos, solamente una haya evolucionado como lo ha hecho el hombre, ¿por qué los demás seres han permanecido durante miles de años con pequeñísimas modificaciones, casi todas debidas a adaptaciones al terreno o al clima, o defenderse de otros depredadores?
Quizás un rayo o un meteorito fue la consecuencia del paso de lo no humano a humano. También el tiempo ocupa un protagonismo esencial para este desarrollo, ¿traeríamos la capacidad de tener una industria lítica de mucho antes, de cuando aún no éramos mamíferos, y al crecernos los brazos desarrollamos esa capacidad? Es algo así como atribuirle a Leonardo da Vinci la invención del avión, viendo los planos que dejó, sin embargo, hasta que no llegaron los hermanos Wright con materiales más ligeros no se pudo poner en práctica esa teoría.
Se dice que la naturaleza es sabia y que pone todas las cosas en su sitio. ¿Quiere esto decir que estamos abocados a la desaparición?

Yo creo que sí, y surgirá un nuevo ser, y que habrá que partir de cero, y desarrollarse sin caer en los mismas equivocaciones. Tal vez llevemos en nuestra memoria grabados algunos mensajes para empezar con algún conocimiento congénito. Si esto fuese así, tratar de ayudar a evolucionar a otras especies con nosotros, para la colaboración mutua, como el mono, el delfín o el pulpo (los animales más inteligentes). El término evolucionar se entiende aquí en el sentido de unir nuestras habilidades para llevar una existencia placentera y no seguir a rajatabla el consejo bíblico de “creced y multiplicaos”, y empezar a llenar los árboles de monitos y los mares de delfines y pulpos.
Tratar de mantener el vello corporal para no tener necesidad de ropas, aprender a regular nuestra temperatura con él, todavía nos queda alguna función, por ejemplo, cuando se nos pone “carne de gallina”, llegar a ser exclusivamente herbívoros, para tal fin aún conservaríamos “el apéndice”. Llevar una existencia en completa armonía con la naturaleza  y con todos los demás animales, que serían nuestros hermanos.
Ser poseedores del poder de cognición sin necesidad del estudio, tener el conocimiento y la tecnología para fabricar cualquier objeto, pero no sentir la necesidad de poseerlo ni de utilizarlo. En lugar de la televisión, una buena reunión alrededor de una hoguera. Aprovechar el arroyo de agua fresca y cristalina. Recoger las plantas necesarias para sanar de algún mal. No tener necesidad de ir a ningún sitio, ya que se viviría en un paraíso. Llegar a tal grado de sabiduría, que los Aristóteles, los Platones, los Sénecas, los Sócrates fuesen los graciosillos de la reunión. Conocer los secretos del universo, entre ellos, el “de dónde venimos, quiénes somos y adónde vamos”, por ende, las religiones serían un arcaísmo de la otra historia humana, cuya necesidad ahora sería insignificante.

Desaparecidas la ambición, la soberbia y la mentira, la igualdad de los seres sería total.
Dada la rapidez con que se están produciendo los cambios en el planeta Tierra, me gustaría que este sistema de nueva existencia humana pergeñado por mí, (el único culpable del atrevimiento), se implantara ipso-facto.
Existe un documental en algún lugar de la red, que trata sobre lo que ocurriría si de pronto desapareciera el hombre de la faz de la tierra, lo que pasaría al minuto siguiente, a  la hora, al año, y así sucesivamente. Al principio todo sería un caos, las centrales nucleares estallarían, las presas sin el mantenimiento técnico reventarían anegando los campos, los edificios se vendrían abajo por efecto de la corrosión, los aviones que volasen en ese momento se precipitarían al suelo vacíos, los automóviles colapsarían las carreteras y las calles de las ciudades; pero, el medio ambiente se iría recuperando poco a poco, eliminando todo residuo de contaminación, dando paso a una exuberante vegetación cubriéndolo todo; aparecerían nuevas especies de animales que pastarían libremente por Manhattan o por los Campos Elíseos.
Se calcula, que a los veinticinco mil años, cualquier vestigio de la existencia del hombre sobre la tierra habría desaparecido, tan solo se encontrarían restos de hormigón confundidos con trozos de rocas de granito, y volvería a ser el gran vergel que era antes de la aparición del ser humano.
¿Se le podría dar el mismo plazo de veinticinco mil años, para la aparición del nuevo “Homo Sapiens Sapientísimo”?
¡Ya veremos!

Un abrazo Carlos y Lucía, de Mila, Santi y, ahora Concha.

Santi.

Mi amigo Felipe es el dueño de un mesón de cocina mediterránea que “quita el sentío”.  A través de él, además de comer y beber de forma exquisita, he podido conocer la historia de Ziryab.

Terraza del Mesón Ziryab

Resulta que Felipe es un clásico, un “tabernero” de los de toda la vida. Su abuelo levantó un bar en La Línea de la Concepción (Bar Los Pellejos, sí, igual que se llamaba el de Ceuta, que estaba a la entrada de la Calle Jaúdenes, frente al Mercado), su padre continuó con el negocio y 80 años después, Felipe es la tercera generación haciendo y sirviendo las mejores tapas. Detrás de él hay mucho trabajo, esfuerzo personal e ilusión. En la cocina está su mujer, Trini, un encanto de persona y una cocinera de bandera; su hijo Juan Carlos, pensando siempre en platos imaginativos e investigando sobre la cocina árabe que Ziryab creó hace muchos siglos y de la que quedan algunas pistas en libros casi perdidos; está también la mujer de Juan Carlos, Mari Carmen, que es una sonrisa perpetua con delantal y a quien tuve por alumna hace ya algunos años. Atendiendo las mesas está Desiree, otra hija de Felipe, joven encantadora que se deshace en atenciones con los clientes, y su hermano Felipe, hombre de gesto serio pero muy atento y simpático en cuanto hablas con él dos veces,  y Silvia, una empleada también muy simpática.  Y  detrás de la barra está Felipe, el rey de su reino, hombre de una edad que no aparenta y con la fuerza y la ilusión de un joven de veinte años.

Con Felipe es muy fácil entablar conversación, y no es nada difícil hacer amistad. Es un trabajador nato que ha aprendido todo en la universidad de la vida -la mejor, dice él- y es lo que hoy llamaríamos un “emprendedor” que ha montado un mesón precioso (como podéis ver en las fotos) cuando otros de su edad ya están pensando en jubilarse y marcharse a pescar tranquilamente a la playa. Pero ahí está él, pensando en no defraudar a su casta hostelera y en dejar a la siguiente generación la herencia que recibió de sus antecesores.

Zona de la barra del mesón

Los que sabéis llegar hasta mi casa, no os perderéis; se sigue subiendo un poquito, se atraviesa el parque y ya estamos en el Meson Ziryab. ¡Y si no sabéis llegar a mi casa, llamadme, que os llevo de la mano!

Por cierto, el tayín de cordero y el korma de pollo -entre sus muchas especialidades- son dos cosas que no podéis dejar de probar.  Para saber más, visitad este blog  http://ziryabmeson.blogspot.com/

¡¡Qué aproveche!!

]]> http://alsurdelsur.wordpress.com/2009/09/07/ziryab/feed/ 2 caberna Ziryab 2 Ziryab 1 http://alsurdelsur.wordpress.com/2009/08/22/el-juez-nolan-escrito-por-santi/ http://alsurdelsur.wordpress.com/2009/08/22/el-juez-nolan-escrito-por-santi/#comments Sat, 22 Aug 2009 09:51:06 +0000 caberna http://alsurdelsur.wordpress.com/?p=2266 ]]>

Casi todos los días, al caer la noche nos solíamos reunir en el mesón Don Manuel, en la calle Sancha de Lara. Era un local decorado estilo mesón, todo de madera, en las paredes colgaban utensilios ya en desuso utilizados en las labores de la agricultura. Unas cuantas mesas adosadas a la pared, una litografía a plumilla de la Málaga antigua, demasiado grande, coronaba a los que se sentaban en ellas. Una barra de madera maciza atendida por dos charlatanes camareros, siempre de bromas, perfectamente uniformados y unos taburetes, que nunca supimos si estaban atornillados al suelo o es que pesaban demasiado. Para aquella época (hace treinta y seis años) era lo más chic de la ciudad.

Una tarde iba yo a reunirme con mis amigos en este sitio, todavía no había anochecido del todo, en aquel entonces, en la calle se percibía aún el olor de las flores, en los naranjos que adornaban las aceras florecía el azahar, la gente olía de otra manera, (ahora huele a sebo), y al subir los dos escalones del establecimiento, me chocó que un señor vestido de smoking, con pinta de extranjero, de casi dos metros de estatura, sentado en un taburete estuviera inclinado hacia un lado, a punto de caer al suelo, me puse a su lado, por si acaso, miré al camarero y me hizo señas que no sabía lo que le pasaba, le quité la copa de cognac que tenía en la mano y traté de enderezarlo, me miró con aquellas cejas blancas y pobladas, y dijo un -perdón- casi inaudible; se había quedado dormido. Aquél señor rondaba los noventa años, aunque se conservaba muy bien. Me dijo en un perfecto castellano:

- Hemos estado mi esposa y yo en una comilona bastante copiosa, con unos amigos, a lo que no estoy acostumbrado.  Soy de los Estados Unidos,  Andrew Nolan -me dijo al tiempo que me daba la mano-, Santiago, -le dije yo-. Estamos alojados en el Hotel Málaga Palacio, estoy esperando a mi mujer para ir a no sé que sitio que bailan flamenco.

Le hizo señas al camarero para indicarle que deseaba invitarme a una copa. Mientras me bebía la cerveza, siguió con su retahíla, a la que no hacía mucho caso, hasta que me dijo que había sido juez en el Chicago de los años veinte.

-Sí, sí, como has oído, fui juez en plena ley seca, tuve que mandar a la cárcel a unos cuantos capos de la mafia, lo que pasa es que tenían unos abogados muy listos y los sacaban enseguida bajo grandes cantidades de fianza. Conocí a Eliot Ness, era un trepa, lo único que perseguía era poder detener a Al Capone para subir en el escalafón y colocarse medallas. Otro tipo que conocí fue Sam Giancana, era un feroz ganster sin escrúpulos. Este elemento tuvo una historia con el padre de Kennedy; por lo visto, éste no había satisfecho unas cantidades a otro mafioso y fue advertido que lo iban a quitar de en medio, Kennedy pidió ayuda a Giancana y ya no lo molestaron más. Años más tarde, cuando JFK una vez en la presidencia, y su hermano Robert fiscal general del estado, persiguieron las actividades mafiosas, parece ser que este Giancana tuvo mucho que ver con el asesinato de JFK y también de Robert.

Al Capone

La ley seca, en vez de eliminar los problemas, los aumentó. Había gente sin escrúpulos que se enriquecieron a costa de fabricar bebidas alcohólicas sin el menor control sanitario. A todos esos personajes, que salen en las películas, y en las novelas, los conocí o tuve que ver algo con ellos, Frank Nitti, Lucky (buena suerte) Luciano, Al Capone (Scarface)… Presencié varias refriegas y cómo tableteaban las Thompson que disparaban desde los estribos de los coches y caían abatidos delante de mí los de la banda contraria.

Apuró su copa de Napoleón, miró a mis compañeros que estaban absortos oyéndole y levantándose del taburete nos dijo:
- Sed buenos.
Nos asomamos a la puerta del bar para despedirle y ya venía la esposa a buscarlo. Por cierto, era igualita a Doris Day.

Siempre me llamó la atención la escueta y simple frase “Descanse en Paz”, o “RIP” que le suelen colgar al que deja este mundo; aunque lo enterraran en una hormigonera con movimiento eternamente uniforme, me parece a mí que iba a tener poca guerra el pobre exánime.

Ahora, que ya no existe el infierno, proclamado por el sabiondo Juan Pablo II, al tiempo que nos quitó una juerga descomunal, nos entronizó a la diestra del Todopoderoso, y ahí, cualquiera es el guapo que levanta la voz, o cuenta un chiste verde y no digamos mirarles las nalgas a las vedettes que en sus tiempos fueron.

Desearía proclamar desde este humilde púlpito, aunque en su día tuviera a un comentarista tan ilustre como Adrián Vogel (el del Mundano), que esta consigna, o más bien sentencia, le sea atribuida desde ahora a los recién nacidos, ya que el deseo y el ideal de todo mortal, es que lo dejen descansar en paz, y no estar continuamente en movimiento desde la más tierna infancia, tener los dedos de las manos como culebrillas inquietas, y si no hay nada mejor que hacer con ellos, tamborilear en cualquier superficie para llevar el compás de cualquier canción de Carlos Bernal o de Facundo Cabral, o los labios, cuando no están besando o hablando, están silbando, o siendo mordisqueados por los dientes. El corazón, que a algunos les dura más de cien años pulsando cada segundo más o menos, -¿qué maquinaria aguantaría eso?, ni estando parada duraría tanto. Los pulmones, tomando aire y soltándolo, -qué tontería ¿no?, dejemos un clavo de hierro a la intemperie, es decir a la acción del oxígeno, con el tiempo, solamente quedará una mancha rojiza, y algunos, los que no han fumado claro, llegarán a la vejez con los pulmones como nuevos. La sangre, con sus recorridos invisibles, los antiguos creían que la sangre estaba quieta como en pequeños globitos, hasta que llegó Miguel Servet, y dijo: Eureka “Eppur si muove”, perdón, eso lo dijo Galilei, a Servet lo quemaron vivo los de los globitos, a Galilei, casi. El estómago, removiendo los alimentos sin parar, otro movimiento uniformemente continuo…, para algunos. El llevarse la cuchara o el tenedor a la boca, tres o cuatro veces al día, tener que ingerir cantidades descomunales, gigantescas de sustancias de diversas estructuras, colores y sabores, también líquidos  infinitamente variados.

El día 25 de Julio de 2050, el día de mi primer centenario, cuando mis nietos me pregunten que deseo de regalo, les diré:
- Quiero que hagáis cuatro montones, uno, de todo lo que me he comido en estos últimos cien años, otro con todo lo que he defecado, otro con todo lo que he bebido y otro con todo lo que he orinado, bueno, para los líquidos habría que construir unos embalses como una plaza de toros, si no tenéis capacidad para hacerlo físicamente os permitiré que me lo mostréis virtualmente. Ese día, con el Párkinson, todo mi cuerpo será una veleta al viento, aprovecharé para coger un soplillo y apagar las velas de la tarta.
El día 25 de Julio de 2250, todavía se podrán leer las borrosas letras que pusieron a modo de epitafio en mi tumba:
“POR FIN DESCANSAMOS DE ESTE PLASTA”.

Santi.

Hoy es un día triste, un triste día para la Justicia española y también para la normal convivencia.

balanza poder-justicia

Me siento apenado porque un representante que ha sido elegido democráticamente, se ría y mienta tan descaradamente a sus electores para poder seguir en su poltrona y le sigan colmando de regalos sus amiguitos del alma.

También me siento triste, porque a un conocido mio, que esta contentísimo con su nuevo trabajo, le han endilgado tres multas de 150 Euros en cinco días que ha estado trabajando en Granada, tan solo por pasar por callejones que no le pertenecía pasar, (para mí, que son trampas para sacarte las perras), y las ha tenido que pagar para que no aumentara la cuantía.

¡Qué diferencia de justicias!

Dile a tu hijo, ahora que disfrutas de su compañía (felicidades), si cabe la posibilidad de retratar la desvergüenza, los tonos grises de un alma descolorida y la desfachatez de un político cuando sale de una sala en que le acaban de juzgar y no sale corriendo a presentar con urgencia la dimisión irrevocable.

Santi.

Por la noche pensó que al día siguiente, sábado 1 de agosto, sería un buen momento para madrugar y llevar el coche a pasar la Inspección Técnica (eso que los usuarios conocemos como la ITV). Así que entró en la página web de la empresa que gestiona este servicio público en Algeciras, IVESUR S.A. para ver el horario que tenían. Nada, www.ivesur.es está desconectada o no funciona.
-Vaya, primera contrariedad- pensó y siguió buscando en internet. Todas las entradas con ITV Algeciras le llevaban a páginas donde figuraban la dirección de los talleres y dos números de teléfono de las oficinas, pero nada sobre el horario de atención.
De cualquier forma, otras veces le habían atendido en sábado. –Seguro que están- balbuceó.

Se levantó temprano el sábado. Cuando salió de casa hacía un poniente fresquito que hizo muy agradable el trayecto de los siete u ocho kilómetros que le separaban de los talleres de IVESUR en el polígono industrial Cortijo Real de Algeciras. Al llegar observó a cuatro o cinco personas -usuarios tan crédulos en el sistema como él- que miraban aquel folio pegado con cinta adhesiva a los hierros de la cancela cerrada y que rezaba un lacónico: “Los sábados de agosto permaneceremos cerrado”. Así que media vuelta y para casita.

Hasta aquí nada extraño, porque la especie humana, en su gran capacidad de adaptación, termina acostumbrándose a casi todo y acaba por considerar normal que un servicio público que depende del departamento de Industria de la Consejería de Innovación, Ciencia y Empresa de la Junta de Andalucía, no funcione los sábados, que es cuando mucha gente que trabaja puede llevar el coche a pasar la dichosa inspección técnica. Sin embargo, en los kilómetros de vuelta a casa iba nuestro hombre pensando en los aspectos humorísticos que tenía la cosa. Resulta que:

1.- Los dos números de teléfono de la empresa comunicaban constantemente, como si estuvieran descolgados. (Lo fácil y razonable hubiera sido un mensaje grabado en el contestador advirtiendo al usuario sobre el horario de atención al público).
2.- La web de la empresa no funcionaba. (Igualmente razonable sería que mantuvieran actualizada la página web).
3.- La única información que había conseguido estaba en aquel folio cutre pegado con cinta a la verja de IVESUR.
4.- El servicio público que ofrece IVESUR depende de la Consejería de Innovación, Ciencia y Empresa (sitio acorde con las nuevas tecnologías, se supone).
5.- Y ya por último, el hombre, sonriente mientras conducía, se preguntaba por qué el siglo XXI tarda tanto en llegar a algunas partes.

Lógicamente, cuando llegó a su casa, puso un email a la delegación de Cádiz de la mencionada Consejería quejándose de lo mal que gestiona IVESUR el servicio público que tiene concedido y del cual vive, por si sirve de algo…
Y de todas formas, cuando el lunes lleve su coche para pasar la inspección, piensa hacer una reclamación por escrito y por si sirve de algo…